After carrying the huge handbag that served me as hand-luggage all through the city we finally arrived home. What is to be our home for the next few days. My friend has such a nice flat in one of the trendiest zones of Berlin.
She left the keys at a pizza joint in the corner. I panicked a little because I have forgotten already whatever little German I ever knew, but he was perfect. He spoke Italian, a little Spanish and a lot of English.
We dumped our stuff in her flat and proceeded to dump ourselves in a tapas restaurant. We watched the football with lots of Spanish supporters.
Berlin is vibrant. Lots of young people on the streets, mums and their children, cyclists, winos…a little bit of everything.
The very first typical Berliners we “met” where the punks/winos that hang around with their dogs and listen to hard metal or industrial music out loud…they are always drunk (or worse). They are peaceful, though.
We have walked and walked…we have also eaten a few cakes, none as great as the Viennese.
There was an annoying waiter in a cafe this afternoon.
We order a salad, a soup and two glasses of tap water.
He came back with our food, and before putting the glasses of water on the table, informed us that next time, we couldn’t have water for free…he said “maybe in France and Italy was ok, but not in Germany.”
I felt like saying later that “In England, we normally tip 15%, but not in Germany”. Just to see his face.
Ok, so we all agree that it is ok to overhear other people’s conversations.
As I was preparing my tea in the Maths Common room, here at my beloved University, I overheard some of the new postgrads talking…maths, (kindof).
Boy1: -Strange attractors
Boy2: -What’s a strange attractor?
…silence…silence…
Boy 1: -Hmm, you know, chaos theory. (trying to sound knowledgable).
girl: -It;s the butterfly effect!
Argh…
I almost felt like interrumpting. No. It’s not the butterfly effect. No, it’s not chaos theory. No, it’s not ok to only drop a few buzzwords that they have absorbed from here and there…and try to sound intelligent.
But although we all decided that I am entitled to eavesdrop, I think it’s not on to interrumpt and correct, or try to sound smart and give them a mini-lecture on dynamical systems.
You see, dear readers, the subject they were discussing (or rather, not discussing) it’s close to my heart.
But I had to take a big tea sip and start ranting here instead.
Ya sé que no debería. Pero no lo puedo evitar. La vida de los demás me interesa. Es más, me interesa aun más cuando ellos ni siquiera se imaginan que me interese.
Es por eso que me encanta escuchar las conversaciones ajenas. Es un método de comunicación tan sincero. ¿Cómo mentirme, si ni siquiera sabes que te escucho?
Claro que hay métodos, el método que requiere concentración y esfuerzo, ya sea porque el lugar es ruidoso, o porque tienes que caminar al paso de los que vienen caminando atrás de ti, con semejante charla. Mi “chismosidad” es tanta, que a veces no le pongo atención a la conversación que se supone debería estar teniendo con mi interlocutor, justo enfrente de mí, y no atrás o al lado.
Por eso me gusta ir sola a los cafés.
Pero no nos desviemos.
La conversación ajena del día de hoy me fue imposible evitarla.
Fui al sauna otra vez, ese que está en pleno Banglatown.
Estaba bastante lleno. Había dos chicas, de no más de 25 años platicando en una mezcla de ingles con hindi o algo. (No es muy fácil seguir así las conversaciones, no hay que ser desconsiderado, hablen un solo idioma).
Estaban platicando de la boda de una amiga en común. La chica se había casado aquí en Inglaterra y luego se tuvo que ir “allá” (en algún lugar del Subcontinente Asiático, ya sea India/Pakistán/Bangladesh) a casarse otra vez, claro con el mismo marido. El marido todavía esta “allá”. Y ella está arreglando las cosas para irse para “allá”. La pregunta era: ¿Qué tal le gusto el marido?
Parece que si lo encontró más o menos agradable, y se cayeron “bien” (me imagino que bien a secas, porque no escuche ninguna expresión que me llevara a concluir que fue el gran flechazo).
De pronto me imagine a mí en un matrimonio arreglado.
Mis padres se ponen de acuerdo con los padres de tal muchachito, claro, de nuestra misma clase socio-económica cultural…para hacerlo más interesante, la familia digamos tiene ranchos en el Norte de México, o mejor aún, son ganaderos en Valencia. Después del matrimonio, deberé dejar la Ciudad de México e irme a vivir al rancho en el medio de la nada.
Sin conocer al fulanito…bueno tal vez si nos presenten antes, solo para asegurarse que no nos repateamos el hígado mutuamente.
Dejar tu casa, tu ciudad, tu país es siempre difícil. Estar rodeada de nuevas situaciones cada día, no conocer a nadie…son experiencias que aunque duras pueden llegar a ser divertidas, y a la larga uno madura y aprende de todas ellas. Ahora vivir con un desconocido, ser la nueva esposa de un desconocido, eso ya es otra cosa. Esa complicidad, esa intimidad no existe. Capaz que no te da ni confianza dormir junto a él. (Y esa confianza no es cuestión de conocerse de tiempo, sino de química!)
Aun con tales premisas, los matrimonios arreglados todavía funcionan. Y porque funcionan es que sigue viva la tradición. A estas chicas se les ha inculcado que el matrimonio es un contrato de conveniencia. No el amor es grato, si acontece, pero no es un requisito. El amor llegara, las oí decir.
La sabiduría popular india dice que si, al cabo de los años el amor llega…Yo tengo mis dudas. Sera el compañerismo, la solidaridad, tantas cosas que se han ya compartido, el ser padres de las mismas criaturitas. Pero aquel amor que te consume y te paraliza, aquel amor que no te deja pensar en nadie más ni en otra cosa. Que no te deja dormir, ni comer, ni pensar.
Ese amor no nace después de años. Ese es fulminante, avasallador.
Y es hermoso cuando se encuentra uno a la persona capaz de despertar esos sentimientos.
Si terminas casándote o no con ella, ya es otra cosa. Si funciona como relación de larga duración, también es diferente.
Pero el haberla encontrado siempre valdrá la pena.
No me imagino un matrimonio arreglado. Pero ya estoy “curada” de juicios de costumbres.
Muchos no se imaginan poniéndole “chile” a toda la comida –cosa que me toco desmentir y defender al mismo tiempo esta semana, pero eso es otro post.
I didn’t spot you at first. But you caught my attention with your little anguished voice. I thought you were trying to get something out of me. Perhaps you thought I could help you get back into your house. Perhaps you sensed that I can never resist stopping by and caressing a cat.
Then I saw the resemblance, you look quite similar to my beloved Chester. It is a little over ten years now since he first arrived into my life. It is funny how little things, like bumping into you today, can change the day.
I was so glad you were so amicable and so happy to be on the receiving end of my petting. You even started to purr. I could have kidnapped you, but I didn’t, firstly because I don’t have space to have a cat in my flat. Secondly, because it looked like you have got a nice house waiting for you.
When Chester left, for good, I was devastated. I couldn’t cope with the guilt. I had abandoned him. Not like that guy I saw leaving his old dog by the beach in Wales, no. But I had left my parents home and had not taken him with me. But I couldn’t. I mean, I was going to a shoddy student residence in a different continent. I was hoping he’d understand and stayed, waiting for me to visit him on the holidays. But he left. He escaped.
It was probably because of that, that I thought that maybe it was me who was the most benefitted from our brief encounter. You reminded me of my one and only true love-cat, and because of that I am now a little bit happier, and a little bit sadder. It reminded me of all those dreams I had, many of which are now realities. But it reminded me as well of a more innocent time, where anything was possible.
It reminded me how easy it was to give and receive a little love every day.
Sentada bajo el sol en una plaza londinense, mientras escucho los sonidos nostálgicos y alegres de la música balcánica que tocan una banda en vivo, me siento una gitana. Una gitana en este mundo. De aquí para allá.
Me enamoré de la música balcánica cuando vi el film “Underground” de Emir Kusturica. Después conocí a los Taraf de Haiduk y a otros tantos. En Londres no me ha sido difícil estar al tanto y participar de muchas expresiones de esta cultura y su música. Desde los conciertos de guitarra gitana clásica, a la Django Reinhart hasta las noches clubbing con DJ’s electro-gypsy.
Hace un par de años, mientras vivía en Viena, asistí al “Balkanfest” que se organiza en la ciudad. Había una banda en particular que me interesaba. Me habían prometido una entrada gratis. La Mahala Rai Banda está formada por músicos de distintos orígenes, algunos ex militares que se encontraron sin trabajo a la caída de los regímenes soviéticos, otros jóvenes músicos descendientes de la familia de los Taraf de Haiduks. Los había conocido una semana antes, cuando por casualidad mi amigo griego (self-styled gypsy himself) me había invitado a verlos en un teatro en Hammersmith.
Los conciertos en Londres tienden a ser un affaire bastante serio. A menos que estén alcoholizados, se sientan respetuosos a escuchar la música. Los agentes de seguridad se lo toman muy a pecho también y no dejan que la gente se pare en los pasillos o al frente a bailar. Esa noche fue diferente. Muchos nos paramos a bailar cual gitanos expatriados, algunos rumanos cantaban las letras de las canciones.
Al final del concierto, en un stand improvisado, los músicos empezaron a vender sus cd’s, cual buenos gitanos. Te daban la oportunidad de comprarlos autografiados.
El griego tiene la costumbre de ponerse a platicar con todo el mundo, le encantan los desconocidos (especialmente las desconocidas!) así que terminamos platicando y siendo invitados a comer con los músicos. Tenían un buffet tipo tapas y mucho vino. La noche estaba cálida y salimos a la terraza. Tres de los músicos hablaban una combinación de portugués/italiano/rumano/español. El más joven de ellos (que tocaba el címbalo húngaro, no lo vayan a confundir con los cimbales) se me quedaba viendo…hasta que su hermano (el acordeonista) me confesó: “Mi hermano piensa que eres muy hermosa, y quisiera pedirte permiso a ti y a tu novio, para sacarse una foto con él”. Me dio un poco de risa. Nunca me había pasado (y dudo vuelva a suceder) que el artista quiera sacarse foto conmigo y no al revés (bien que a mí no me gusta hostigar a los pobres músicos con pedirles el autógrafo y la foto). Luego confundir al griego con mi novio… (No hubiera estado nada mal, pero esa es otra historia).
Dije que sí, no sé porque (me dio un ataque de paranoia después, que fue justificado cuando el otro día acepte una solicitud del cimbalista en mi hi5 y vi que tiene puras mujeres jacarandosas como amigas!)
El chiste es que después de comer y beber juntos, ya nos sentíamos todos parte de la misma tribu de los suburbios de Bucarest, así que cuando llego el momento de despedirnos y se enteraron que yo estaba viviendo en Viena, me “invitaron” a su concierto ahí, que seria a la siguiente semana.
Me “invitaron”, pero no me dieron la entrada, así que cuando llegue al lugar del concierto, di mi nombre (según estaría en la lista) y nada. Yo insistía, confiada, que Aurel (el violinista y pesudo-lider) me había puesto ahí en la lista.
En fin, que nada…mi amiga (una griega matemática que estaba también de post-doc en Viena) necesitaba un cigarro. A la entrada del teatro le compro un boleto a una chica que estaba desesperada, pues le sobraba un boleto. En eso, veo un coche detenerse, y de ahí bajan Aurel, Mihail, Marian, y todos…Aurel me lleva a la entrada y me dan un boleto de cortesía. Nos llevan (muy a mi pesar) a los camerinos. Afortunadamente estaba acompañada, sino, no voy, ya se estaban haciendo ilusiones mis gitanos que esa sería su noche de suerte. Cuando ya era hora, salimos al teatro y el concierto comenzó. Estábamos bailando felices, aquí no había sillas, ni bancas, todos estábamos bailando (o por lo menos parados).
Una canción más comienza…los rumanos que entienden la letra la cantan…Aurel me mira desde el escenario y me jala con las dos manos hacia el…los muchachos que estaban bailando a mi lado le ayudan…me proyectan hacia el escenario…Noooooooo! Mi amiga me traiciona y me hecha hacia arriba, así que en revancha y después de algunos segundos la algo subir también…Aurel comienza a bailar conmigo, sigue tocando su violín alrededor mío…comienzo a bailar. Después, me olvido que estoy en el escenario y lo disfruto mucho. Como si fuesen mis amigos, Marcel (el cantante) baila conmigo…No tengo la más remota idea que dice la letra de la canción, pero parece que me la está dedicando…el publico grita y se carcajea…algo entiendo que dice sexy (bueno, el rumano es lengua romance al fin de cuentas, no?)
Otra chica mas se sube a bailar…ya somos tres. Mis 3 minutos de fama han acabado. Al término de la canción, Aurel me da las gracias y me besa la mano.
Salto hacia abajo del escenario y desaparezco entre la multitud. Fue divertidísimo.
(he aqui un video de la banda, en otro concierto y con otra chica bailando)
Al final del concierto, necesito un drink…voy hacia el bar y una chica me detiene:
-blah blah blah,
-Entschuldigung, Ich verstehe nicht. Ich sprache nicht Deutch.
-That was amazing. I liked your dance. You looked great.
-thank you. (Así sí entiendo los piropos!)
Mihail me encuentra y quiere que vuelva con ellos a los camerinos. Esta vez decido que mejor no…Después de todo, llevo tremendo anillo al dedo y no me interesa nada más de estos hombres que su música. Me hubiese gustado ser su amiga. Pero los gitanos son así, hoy aquí, mañana ya se han ido. Una mujer en cada puerto, quizás.
Es increíble lo que uno ve en las calles del East End londinense. Nunca acabaré de sorprenderme.
Ayer finalmente, después de varios intentos, comenzó el verano. Los ingleses tienen una relación malsana con el sol. Simplemente lo adoran. Pero el sol no es muy amable con ellos. En primera no los visita muy a menudo (treat them mean, keep them keen) y en segunda no es nada delicado con la piel de los nativos del lugar.
Así que ahí los tienen, hombres y mujeres por igual, saliendo a las calles en shorts y faldas. Los hombres no desaprovechan la oportunidad de andar shirts-off, poco importa si tienen torsos torneados o panza chelera.
(Digresión: en Londres uno es libre de vestirse como se le venga la regalada gana, e incluso de desvestirse, mismo que no tenga uno un cuerpazo, es una experiencia tan liberadora, nadie (o casi nadie) se preocupa por la apariencia física ajena. En ese sentido son de admirarse, los ingleses en general, siempre pragmáticos, no son tan vanidosos y juzgadores como los latinos, liderados por los italianos de Milán y el resto de América Latina. México incluido, ahora que veo que a las clases medias les ha dado “marquitis” y parece que ahora uno es invisible si no porta una mega-bolsa COACH, o TOUS, o vaya usted a saber que marca. No basta ya con estar delgado y con tono muscular, sin celulitis, bronceado perfecto, cero arrugas, cabello con luces y manicure de salón. No, hay que llevar cosas de marca, ostentosamente a la vista).
Las pieles se ofrecen al sol, en los pastos urbanos de Londres. No hay pedazo pequeño cuando el calor aprieta. Ayer era domingo, así que se veían familias enteras jugando al freesbe y haciendo el tradicional pick-nick. Pero cuando hace sol entre semana, como hoy, los trabajadores de los bancos y las oficinas, se arremangan las camisas y los pantalones, y hacen su mejor esfuerzo por ponerse del color de un camarón en cocktail. Muchos lo logran.
Lo curioso no fue esto. No. Esto ya es tradición. Desde que los ingleses dejaron de venerar la blancura de la piel y comenzaron a querer ser morenos ha sido así.
Lo curioso fue que ayer, mientras el lord y yo caminábamos en el parque cercano a casa, en búsqueda del lugar perfecto cerca del canal (de agua) para tomar nuestro lunch (una ensalada con jamón serrano y queso de cabra si debe usted saber, acompañado con un vinito rosado), nos asalto una visión inusual en estas tierras, bien que familiar para nosotros.
Caminando justo en frente de nuestros castos ojos dos muchachonas, de muy buen ver (por lo menos por detrás) se pavoneaban de aquí para allá en el famosísimo Fio dental brasileiro! Si, lo leyó usted bien, dos cheeky girls caminando casi-desnudas por el parque, solo el bikini (de triangulito pequeño y tanga de hilo dental). Yo dije inmediatamente, estas son brasileiras.
Le di permiso al lord de que tomáramos posesión de un lugarcito cerca de las brasileiras tangudas, por definición el lugar con la mejor vista de tooooodo el parque.
Y comprobé mi teoría. Eran brasileiras, si. Tal vez hasta cariocas. Se tiraron al sol, se cubrieron de aceite e ignoraron al resto del mundo.
Los ingleses siendo ingleses, pretendieron que no había nada fuera de lo común en que dos chicas se pasearan en tal atuendo por el parque.
Así que, quien necesita vacaciones este verano…Me bastara con sacar mis bikinis al parque (nota: no son de hilo dental).
The other day I went to the sauna in the Gym. Who would have guessed that there was more ways in which beauty could be helped by going to the gym than exercising?
The sauna was not pack…at most four women at any one time. None of them English (of course, this gym is in the East end).
I started chatting to one of them, casually at first (she wanted to know how I had that beautiful skin, rest to say that there was a lot of it on show…I tried to explained that maybe it was my genes –again with the Latin-American theme—maybe it was the year I spent recently by the beach, some remnant perhaps.)
She was Bangladeshi (I ashamed myself by guessing she was Indian…it’s a tough one!). She had with her a huge bag of potions: for the feet, the body, the scrubber, the face thingy and some ointment for her long luscious hair. Now, I was curious. I had to ask.
–What is it that you’re putting in your hair? It’s so strong, shiny and beautiful…
–It’s coconut oil. You apply it and leave it for couple of hours (sic) and then wash.
–I see, I’ll try it sometime, my hair is getting a bit dry (since I moved back to England, that is).
–Better still is mustard oil (I have to ask her to repeat, mustard didn’t quite sound the way I am used to in her mouth, and also I couldn’t imagine there was oil coming from the mustard seeds and that it was good for your hair). It’s very strong…you have to put it when you are home and not go out, but it’s very good. It makes hair grow more and fast, and shine.
So I have to go to a sub-continent (India-Bangladeshi-Pakistani) beauty shop and buy those marvels and try.
The conversation was joined by a tall slim dark woman. She had this amazing cliché-Italian accent. She was beautiful. She had hair problems as well.
But she had other kind of wisdom about the sauna. She liked bringing essential oils (lavender was her first choice) cause it helps your lungs apparently.
There was a Chinese woman there as well. She claimed it was great to go there at least once per week, and explained a few points in the feet that you have to massage while in the sauna, so you drained better your lymphatic system (!).
I just wanted to relax. I’ve noticed lately that I work with the left shoulder higher than the right, as if holding an imaginary handset between my cheek and my shoulder.
It hurts a little. But the conversation went from beauty to men (the Italian girl men that is, not mine) and I never got a chance to stay quite.
I thought it was so different from the sauna in my Brazilian gym. There we sat all in silence, applying potions and exfoliating, surreptitiously watching the other women, but speaking the bare minimum. How curious from a culture like the Brazilian, where they are sparkling and talkative most of the time. My gym here is full of immigrants, first or second generation, full of tolerant and curious English people. They all invariably ask me where I am from and have their own ideas about Mexico and Latin-American a as a whole (but that deserves another post).
The gym in Brazil was the poshest in town (it was elected the best gym in the world by the New Your Times last year). Maybe that is it. Posh people don’t like other people too much. They’re more reserved by nature of upbringing. Or maybe it’s just the posh-sauna etiquette not to talk. Because elsewhere, even in the dressing room, while still naked, there was lots of chattering and laughter!
Hace ya un mes, los londinenses que tienen derecho a votar y se registraron, votaron para elegir al nuevo “gobernador” de la ciudad.
Un carismático y caótico político, del partido conservador, gano el puesto que ocupo con relativo éxito por 8 años Red Ken Livingston, ultra izquierdista (vaya hasta había un pacto con Chávez para que los autobuses del transporte público londinense tuvieran gasolina baratísima de Venezuela, a cambio de consultorías en Caracas).
El nuevo mayor of London, Boris Johnson, prometió prohibir el consumo de bebidas alcohólicas en el transporte público.
Y es que había que ver como se ponía el metro y los camiones las noches del fin de semana o cuando había partido de futbol.
Los ingleses tienen un serio problema con el alcohol. Beben mucho y en general no saben cómo controlarlo.
Mi teoría es que como siempre son muy respetuosos y controlados, cuando se ponen borrachos dejan salir todo. El problema es que se vuelven agresivos, o mínimo se ponen muy molestos, gritones y entrometidos.
El gobierno ya no sabe cómo frenar el problema. Las bebidas alcohólicas son carísimas en los bares y clubes, y las licencias para vender alcohol están muy restringidas. Los bares cierran en su mayoría a las 11pm (para evitar que se pongan hasta las chanclas, claro la gente ya tiene la manía de empezar a tomar desde las 6pm, apenas salen de la oficina, pa’ tener tiempo de chupar agusto).
Los impuestos sobre el alcohol son muy altos (no los aburro con los porcentajes). El problema es que los supermercados usan ofertas en cerveza y licores como gancho para atraer consumidores.
Así, puedes comprar una botella de Jack Daniels pro 10 libras y un six-pack por dos libras.
Como sino estas igual de borracho que tus amigos más afluentes no te diviertes, sino tienes dinero para beber lo suficiente en el bar o night-club, no te queda de otra que empezar a beber desde tu casa.
Pero sino sigues tomando hasta llegar al club, se te baja y todo habrá sido un gasto inútil. Así que hay que seguir chupando en el metro o en el camión…es parte de los preparativos para una noche de acción downtown.
Cuando el pub (bar) cierra a las 11pm y tú y tus amigos todavía tenían cuerda, bastaba ir a la tiendita de la esquina, comprar más alcohol y seguirla…hasta en el camión nocturno de vuelta a casa.
Es horrible tener que compartir el metro con tales personajes. Se carcajean cual bruja de película, no tienen control sobre sus cuerpos, así que si van parados junto a ti se te encimas y tienes que evitar que caigan más de una vez. Lo peor es cuando empiezas a ver que se ponen de color verde- y cierran los ojitos, tratando de concentrarse y no pensar en lo mareados que están…
En las vísperas de navidad el mero y los pavimentos de toda ciudad inglesa, se encuentran decorados por las noches, no solo con la iluminación, sino con el vomito de los festejantes! yak!
El chiste es, que cuando se anuncio hace un mes que a partir del 1ero de junio no se podría beber mas en el transporte público, se empezaron a organizar, en facebook. La ultima y nos vamos! O la caminera, literalmente.
La convocatoria fue el sábado 31 de mayo a las 8,30pm en Liverpool street.
Yo ya estoy demasiado vieja para esos trotes y no me agrada estar en un metro retacado con borrachos, así que aunque me pareció un momento histórico decidí seguirlo en las noticias.
Se puso llenísimo, la estación se convirtió en un night-club, pues muchos no se alcanzaron a subir a ningún metro, de tan lleno que iban.
A juzgar por las fotos, la mayoría se divirtió mucho. Y se pusieron hasta las chanclas.
Hubo algunos arrestos, claro.
Falta ver que la gente respete la prohibición. Yo creo que sí, sino para que tanto cuento de la última copa.
Hasta eso, cuando están sobrias, los ingleses son muy respetuosos.
One of the questions they always ask me in forms (for job applications, for gym memberships, for all sorts of things) is my ethnicity.
Everytime, while in the UK, I’ve been confronted with lots of tiny boxes.
Everytime is the same feeling. I don’t know, I’ve never been asked this before (well, not in my defining years, when one creates and identity for oneself).
Am I white? At least I was before I visited Brasil for the first time…since then I have never (thankfully) gone back to my palish yellowy shade of white.
It is clear, I am not whiter than white. But they never give me the option “mestizo” or anything like that.
For a typical Mexican like myself, no one knows what percentage corresponds to white European and what to American indigenous people.
So, every time, I put “White, other”, followed by a handwritten “Latino/hispanic”.
I don’t like those labels. I quite dislike in fact all the connotations that the Hispanic adjective evokes, at least, in American English.
But it is the closest to what I feel I am.
One thing is certain: I am not British.
On Sunday, London did break the Guiness record for the largest Sevillanas dance. We all danced for at least 5 min continuously (the music went on for 9min). It was fun. We were 456 dancers in the end.
After the record was set, the organisers moved the music away from the main road (it wasn’t very popular with Londoners the idea of closing Regent street all Sunday). We settled in a side road, called Heddon street.
Rather nice little square, with plenty of bars and restaurants. There was a stage, and some artists that they had brought directly from Andalusia for the occasion.
People danced. People sang. People drank.
The majority of the people there were from Spain, or at least Latinos (white, other).
After a couple of hours of music, one enormous security guard pushed his way to the main stage, followed by a very old, quite frail-looking woman. She also look very angry.
She got up on stage, and interrupted the dancing act.She then proceeded to explain that unless people “spread out” more around the square, rather than congregating in front of the stage, they’d have to stop the show.
What? She didn’t even said who she was…
Anyway, they were anxious about the quantity of alcohol consumed by so many people and the amount of glasses floating about.
What they forgot to ask us this time was our ethnicity. Surely, had they realised that most people where civilized Mediterraneans and they would have let us continue the party.
In the event, the authorities used so much to the hooliganism and the riotous behaviour of the English, whenever there is lots of people and alcohol, decided to stop the event. Yes, mid-performace, almost.
The artists left, in their vans…The people remained.
And we sang, and we danced. We didn’t need an official stage nor a professional singer.
The party continued for about an extra hour, there on the square, until a police van arrived and the policemen asked us, politely but firmly to “disperse”.
I didn’t fancy so much paying a visit to the police station, so I took my bus home.
As the summer is to arrive soon, I stated to imagine myself. The summer version of myself. My Brazilian self. The shorter Flimsier dresses, the tanned skinned, the lighter hair…
I shall start preparing, all that cold winter didn’t do much for my body. Scrub, exfoliate, moisturise, pedicures before I get into sandals… perhaps dieting for the bikini? Self-tanning? (so far I’ve never done it).
In the deepest of the winter, I am in my Parisian version…the classic clothes I bought for my first European winter are still going strong, so I found myself in tweeds and woolly skirts, leather gloves and cute hats.
Somewhere between these two, appears the Mexican version of me. She who dresses in jeans and polo shirts, the springtime in London seems amenable to this. It used to be my trade-mark.
The autumn is the best and most forgiving season. The days are still long enough, but the sunlight is quite horizontal and has that golden tinge that my facial features so much love. Autumn in Europe is such a magical scene, those golden leaves covering the ground, those longer tailor dresses covering a multitude of sins. The autumn is the season for the London version of me.
house. Perhaps you sensed that I can never resist stopping by and caressing a cat.
Es increíble lo que uno ve en las calles del East End londinense. Nunca acabaré de sorprenderme.
